Осень наступила. Красиво наступила мне на горло. Расстреляла лето в упор. Засыпало 4угуном расстиражированных листьев. Я пла4у, не из-за того, 4то мне больно, к боли я привыкла, давно. Без боли уже и не жизнь … я пла4у над мёртвыми телами моих надежд, расстрелянных в сердце, убитых холодом осени, словно обезумевший от ревности Спарафукиле, она не щадит никого, вставляя новые и новые патроны в револьвер, оглушая меня выстрелами, криками, размешивая в воздухе порох и дым.
Улыбаясь, нащупывает патроны в кармане. Из живых - Она. Себя к живым уже не отношу. Слишком поздно. Слишком большая квинтэссенция смертельной боли за один раз. Смерть всего по 4астям. Медленно, с улыбкой. Мои нервы не стальные. Мои глаза устали от соли и воды. Мозг отказывается понимать, как и по4ему пришло то, 4то хорошо знакомо, пришло и просто так, просто в ревности разбило всё, забив полупустую меня в угол, с воспалёнными глазами и разворо4енной грудной клеткой
…слишком жарко, 4тобы 4его-то требовать,
4тобы строить планы. У тебя и у меня сил
хватает на друг на друга и на но4ь.
Остальное осталось вне возможностей.
Остальное осталось за границей наших
необходимостей. Лето и я. Внезапно.
Жарко. 92.
Сама себя тихо расспрашиваю, знала ли я? Пожалуй, нет. Да я и не думала о ней. Я не знала о её возвращении пока девяносто второго у меня не грохнулась температура, раскатившись ртутными шариками по песку, тол4ок в живот и резь в горле … запах металла, и красные 4ужие капли лета на правой щеке. Резкое понимание кто, и по4ему. Снова нет сил, уже на сопротивление. Всё зря. Всю жизнь боль. И в конце – боль. Нет правды. Нет справедливости. Нет ни4его ве4ного. Есть любовь, способная на всё. Есть измены. Есть смерть, забирающая всё у тебя, забирающая тебя.