О молодые генералы
Своих судеб!
М. Цветаева.
Это было давно -
Столько лет, столько зим,
Столько разных снегов,
Не испачканных кровью.
Не целованных столько мужчин
Или мальчиков, если с любовью.
Той весной в полынье
Он остался лежать,
Своим именем русским прикрытый.
Для того его только рожавшая мать,
Чтобы призванный Родиной
И врагами убитый,
Превратился он в холм
Для дождей, для лучей,
И звенят ордена
На груди у героев;
Он теперь безымянный,
Он как - будто ничей
Молодой генерал,
Призванный Родиной!