Как жар горя,
Тридцать три.
Суровые годы уходят,
Уходят, увы, не одни,
За ними другие уходят,
Что были не так уж трудны.
Уходят прочтенные книжки,
И те, что уже не прочту,
И то, что сменял на коврижки,
И то, что отправил в мечту.
Суровые дамы уходят,
И те, что не очень строги.
За ними другие приходят
И новые чертят круги.
Уходят, не хлопнувши дверью,
И не по щеке потрепав,
Как будто, согласно поверью,
А, может, в преддверье облав,
Уходят мгновенья и мысли,
Куда-то туда, где нужней.
Хотя, я не вижу в том смысла,
Но им-то, наверно, видней.
Уходят – и это обидно –
Свиданий волнения вновь.
Вот вспомнишь себя – и завидно:
Бурлила же, помнится, кровь!
Не встретил я рыжего лиса
Как Маленький принц. Не мудрей.
Но все молодеет Алиса,
И в «Бумах» Марсо не взрослей.
Уходят привычные игры,
Сменяясь масштабной игрой,
Где Юго-Восточные «тигры»
Да гривне грозят молодой.
Все больше тревожит природа
(«Ну как без меня там она?»),
Но мысли на счет огорода
Все ж реже, чем «где же весна?!»
По-прежнему радуют гонки,
Шумахер (ура!) позади.
Уходят, вернувшись, девчонки…
Я снова об этом. Прости.
На смену приходят заботы,
Девчонки пред ними идут.
Меня им, вот с этой субботы
В обиду друзья не дадут!