Тебе напишу я сегодня о том,
Как дождь обивает пожарные лестницы,
Как ночью ворчит и качается дом,
В который мечта пролезает с трудом,
Но если встряхнуть, то, наверное, вместится.
Мышиное небо, морщины в душе,
Мужчина, машина, шуршание прошлого.
Моей поэтессе под сорок уже,
Лицо нарисовано в карандаше,
И краски она покупает недёшево.
А что потеряла — находит вдвойне.
И жизнь в этом смысле щедра до безумия —
Комету на небе, колечко на дне,
Пристанище, друга в далёкой стране...
И так бесконечно и непредсказуемо.