Точки зовут
в холодный мрак.
Ангелы оттуда
падают первыми,
как искры пепла умирающего.
Ночи пройдут –
мне только шаг,
осень, простуда,
дни, грязно-серыми
тряпками - по лицу лающего,
бьющегося
в агонии, одинокого,
мучимого звёздами,
зверя
а, может, просто нервный ком.
Дым разнося
и много ещё кого,
стихами и прозами
в двери
выбитые ветер, в не мой дом
вломится.
И там головой
о спинку кровати,
как я тогда,
кто-то в акте низкой нелюбви;
тронется.
Свист поездовой,
липнут объятья,
стынет вода
под музыку ветра в крови,
холод нелепый в мозгах,
тьму не задернутых штор,
которых, в общем, нет,
как не было.
Сейчас всё тот же миг и шаг
и сигарета в руках,
с прошлым ночной разговор,
о том, чему нет ещё лет;
но вырыла
окоп – ему иль просто так.
(11.09.05)