Как листья об этой поре,
облетают люди.
Только что лес шумел,
и вот уж последний
на нитке гнилой дрожит.
Лишь ветер осудит
логики беспредел,
да гордыня полечит плетью.
Глупо скорбеть об ушедшей волне.
Прилива
Жду, погружаясь в сон,
вослед не бросаясь.
Труп моего врага -
да и друга - проносит мимо.
Щурюсь, к бесстрастию волн
чувствуя легкую зависть.