Какое холодное лето,
Когда что ни лужа – родник,
И люди так толсто одеты,
Что стало тесней среди них.
Дождя непослушные пряди
На лбах неуютных холмов.
Как юную кровь лихорадит
Весь этот бессолнечный кров!
На мокрой, как ртутной, опушке
Морозцем шибает в тени.
И жмутся осинки друг к дружке –
Совсем ещё дети они.
Подобно бугрящимся тучам,
Цедящим скупые лучи,
Плотнее сбиваются в кучи
Колосья, сады и бахчи.
Не вертится ворот колодца,
Захрясла в грязи колея.
Их грусти по звонкому солнцу
Сурово сочувствую я.
Не вызвать их к жизни, а вызнать
Диктует моё ремесло…
Что может прекрасного вызреть
Там, где всё подспудно цвело!