«Мне нечего сказать. В вибрациях нет смысла.
Внезапен тишины удар.
Извне заметно, как пустые числа
Не в силах мной заполнить календарь.
Я стал пустым. Я – маска без личины,
И улыбаюсь, не смеясь.
Устал… Пусти! Причины нет мой яд
Ни пить, ни видеть. Как змея
Заполнить может мозг мужчины…
Банальных слов скрипучие повторы…
Сквозь тёмный глаз душе не виден свет.
Паук на шторе. Горе-человек.
Века и веки… Брод ли бред?
Река-ль, коль раки? Гарь, гром, горы.»
...И только здесь остановился
Втричасаночный графоман.
Перечитал, смешно скривился,
Портретом Пушкина укрылся,
И – спать! Поэзия – обман!