Вокруг теснятся темы для стихов,
Мгновенья, подавившиеся сутью -
Слова, уставшие от ярлыков
И образы, забрызганные мутью
Окрестных запалённых языков.
Остался бессловесного глоток -
Вода в ладонях, ласковая влага
И горсть дрожит, и капли на песок...
Но найден ритм, ворчит под ним бумага,
Спешат дожди гурьбою на часок.
Ветвь мысли развивается в строке
И смысл подспудно тянется за словом,
И время раздвигается в броске
Под колдовства пленительным покровом,
И чары чудятся накоротке.
Зачем тебе, читатель, ворожба?
Довольно собственных ведь заморочек,
Но мир закручен, старая резьба
От заклинаний вертится, а впрочем
Поэту слово, что другим - божба.