Стынет на блюдечке манная каша.
Каша – это уже хорошо.
Кто-то «третий десяток», мол, скажет,
А я – ребенок большой.
Знаю слов я мудреных много:
«Экзистенция», «септаккорд»…
Я умею казаться строгой,
Но в душе – девчонка живет.
Скажут: хватит, пора проститься
С этим миром волшебных грез.
Жизнь – не крылья поющей птицы.
Эта штука – она всерьез.
Жизнь – не сумма простецких строчек.
Не понарошку – до крови бьют,
И отбирают не ведро и совочек:
Самое главное – веру твою.
А я отвечаю: но, может статься,
За гранью печалей, сует и дел
Тихий малыш на пороге счастья
Мешает радугой акварель?
А я не паяц, я отнюдь не дурачусь,
Твердя, что простые слова – не пустяк…
А коль назовете меня чудачкой,
То я не обижусь – ведь это так.