***
Ладно, брошу писать стихи,
Буду в десять ложиться спать.
Станут уши - мои лопухи -
Мхом и плесенью зарастать.
Стану смирен, спокоен, тих,
Как обмякшее слово «вобла».
И соседка промямлит: «Стих -
Видно что-то в нутрях засохло».
Буду много и пить, и кушать,
И почёсывать круглое пузо.
А на кой оно хрен-то слушать,
Что там шепчет шалава - муза?…
А попозже, на старость лет,
Я в субботу попрусь в парную.
Банщик ляпнет: «Загнёшься, дед!».
Я отвечу: А не помру я!
Потому, как народ не врёт:
«Смерть спокойненьких не берёт».
_____________________________
1998.
Ремесло. Стихи. Искусство.