Отлетаю я к Морфею,
Предвкушая благодать,
Вдруг стишата c ахинеей
Волокут свою тетрадь.
Я в холинах и токсинах
Разбираюсь неспеша,
Но из Science(а) середины
Прут стишищи на меня.
По весне, когда сна нету,
Не приходит, как не звать,
Изощренные сонеты
Заползают на кровать.
Достаю доху в морозы.
Из поношенного дохи
Вылетают , как стрекозы
Надоевшие стихи.
У кого стихи от Бога,
Кто-то пишет от сохи,
Для меня страшнее смога,
Наваждение стихи.
29-1-2006