* * *
no bass guitar on this record
«хочу в свитер...»
н.власенко
мелькает в выпусках пилотных армагеддон, пока верстак
любовно протирает плотник, доселе наблюдавший, как
татуировкой сходит с кожи вальяжно-пляжная пора.
становятся, как лица, схожи костюмы каждого двора.
коснулся траур тротуара резиною своих подошв.
влюбленные, за парой пара, из-под венца идут под дождь.
идет под нож тираж буклетов про акапулько. «идиот»
идет на сценах. входит лето в ячейку памяти. идет
октябрь. вторая половина. конец воюющих эпох
ложится тишиною и на солдат, шагающих в чипок.
последней стружкой тополиной играют детские мыски.
и вырастает список длинный, температурящих с тоски,
лишь солнце сократит лучей на обогревание на треть.
и все, все, все без исключенья еще мечтают подсмотреть,
как рисовальщик, внутрь блокнота засунув нос карандаша,
закрыл глаза. его, как рвота, уже покинула душа...
...заканчивается записка. подходит к нищему ни с чем
октябрьская доза риска. ложится серебро на чернь.
пошел по-новому сценарий. тенденции опередив,
на стык обоих полушарий уже нацелен объектив.
вот мельница. она не мелет: известка, паутина, ржа.
ослаблен взгляд. рука немеет. лишился голос куража.
одна печаль. одна обида. один на всех, идет герой
непривлекательного вида, довольствуясь своей игрой.
все остальное мир запрятал, пока второй помреж орал:
«возьми правее, оператор, за свой нескромный гонорар...» –
«а ты... а ты... помрешь помрежем...» – «молчи... стоп! снято! всем спаси...»
и осень запахнулась свежим шарфом вокруг своей оси.
2005