Вот и лес мой до листа перелистанный
перестроился из красного в серое.
Изгляделся запрокинутолицый
наобещанного под небесною церковью.
Сыроежки отсырели под Липцами.
В три наката листонастом укутались.
Ждёт гармонии духотворной провинция.
От подворий - дух капустный и уксусный..
Точит носик воробьишко под клинопись.
Ждёт и он подсказчика повести повестей.
Ждут и окна кисти иконописецы -
по словам ледовым мастера-плотницу.
Всё в ознобе ночном и предутреннем,
обмирает, как от стука внезапного
в дверь не вашу, а ту - поэтического преступника
ничего не ожидающего, заспанного.