Вот и неделя пролетела,
как на работе мое тело,
а с ним и разум, и душа...
Пытаюсь делать свое дело,
но для него лишь миг – неделя:
дела шагают не спеша,
их бесполезно понукать!
Конечно, огорчает это,
но еще хуже для поэта,
что нет желания писать:
душа наполнена работой,
ей отвлекаться неохота,
ведь состоянье – благодать,
добра не ищут от добра!
Иллюзия самообмана,
как танец пьяного шамана,
своеобразная игра:
эрзац любовь – любовь к работе,
о ней души твоей заботы,
она – с наркотиком игла,
что вызывает сладкий сон.
Но сон реальность не заменит,
реальность сон однажды сменит,
из горла вырвав громкий стон,
и ты поймешь, что сердце пусто,
что испарилось твое чувство,
остался только гулкий звон,
как от удара языка...
И ты поймешь, нет больше веры
в твои нелепые химеры;
что жизнь закончилась, пока
ты спал и наслаждался снами;
что жизнь свою мы губим сами,
хотя она так коротка,
и пожалеешь о любви!
Люби, пока еще не поздно,
карьеру сможешь делать позже,
люби, пока огонь в крови!
Карьеру отложи на старость,
ей не страшна души усталость,
а для любви момент лови,
не прозевай созревшей грозди!
03.09.2005