Как окорок,
В комнате пыльной копчусь,
Голова гудит и морочится,
Пишут в порыве мыслей и чувств.
А если их нет,
А стихов хочется?
Бескрылая птица рвется в полет,
Пустая бочка,
Желает излиться,
Сейчас напишу о плевках в потолок!
В кресле напротив,
Сидит бессоница.
Давай,бестолковый,
Вперед же! Ну!
Сплетай листопад с женской коленкой!
Нет... Третью строфу не дотяну,
Творческий кризис ползет по стенке.
22.09.2005