Убийца романтики, быт,
На грязном полу разлит…
И месят его, и трут
Подошвы живых минут.
И вот, на пути к одру
Я тряпку с собой беру
И злясь вытираю грязь,
Но грязь с чистотой срослась…
И времени едкий хлор,
И талая свежесть гор,
И всё, чем глаза полны, –
Бессильны у врат войны…
И я опускаю лук,
И молча ступаю в круг,
И слышу щелчок замка,
И с жёлтым кольцом рука
Мне дарит букет виол…
Я плачу, и сохнет пол…