не по-весеннему стыдливо
оглохнут галки на заборе,
увидев сумрачное солнце
над морем свежего разлива,
а после хлынет столько света,
что всё неразличимым станет,
и Бог решит, что это лето –
он ради нас себя обманет.
но гулко заискрят закаты,
а зелень кровью захлебнётся,
и осень, верный пёс Гекаты,
угрюмо ливнем огрызнётся.
окаменеют хороводы,
надежды порастут снегами,
и о прогнозах непогоды
споют не нашими словами…
