Заснуть, не помышляя об итоге,
приняв за бред осенний счет цыплят,
чтоб сумерек кривой совиный коготь
предчувствием ухода не цеплял…
И пробудившись внове, медлить нечто,
что временем уже не назовешь.
Прозрачной пылью сыплющийся дождь
рассеется на чет или на нечет? –
не суть… он просто сам собой пройдет,
самим в себе иссякнув, будто не был,
с той легкостью, что прежде был, и мне бы
жить так же, без оглядки в наперед
напетое усталостью слепой,
нелепицей петляющего бега.
Дождь минул, а под утро, сам собой,
снег начал сыпать – много-много снега…