От настоящей боли не кричат,
Но стонут, в порошок стирая зубы,
Аборигены племени Волчат,
Желаний неуемных лесорубы,
Им невдомек предательство и спесь,
И лизоблюдства рьяного накала
Они не примут, и не будут здесь,
С трусливой верностью шакальего оскала.
Они уходят, раньше остальных,
И скорбь по ним от эгоизма злая,
В них, мертвых, больше жизни, чем в живых, -
Живых, удел которых – стая.