Приступ

Поэтом не быть. Мой последний непризнанный гений наутро умрет. И помиловать вряд ли удастся. Да… Творческий кризис. Последнее из откровений. Последние робкие вздохи до утренней казни. События – строки верлибра – все быстро, но мимо. Твой огненный след у меня на плече остается, как рыжая прядь. Я холодный и нелюдимый. Я воздух глотаю с отравой вечернего солнца. Тяжелые строки базальтовой глыбой. Надрывно бьют клавиши – это, наверно, отдача… Сижу в полумраке кубических метров квартиры. Сижу, идиот, и мечтаю – могло быть иначе…