Жена на кухне варит щи
И фарширует перец,
Мечтая, чтобы утащил
Какой-нибудь пришелец
В своем блестящем НЛО -
Летающей тарелке,
Супруга с глаз её долой,
Хотя бы на недельку.
Поглубже в космос, в черноту
Межзвездных расстояний.
Чтоб не лежал он больше тут
С газетой на диване.
Чтоб не разбрасывал носки
Вонючие по спальне.
Чтобы засев писать стихи
Не говорил, что занят.
Чтоб не смотрел футбол и бокс
Во время сериалов.
Чтоб зонд ему вживили в бок
Из чуждого металла.
Чтоб зонд блуждал по полостям
Вибрируя с натуги
И муж бы прибывал в грустях
По свежим щам супруги,
А так же и по ней самой:
Родной, любимой, милой!
И чтоб тогда его домой
Пришельцы возвратили.
