Декабрь,
мятущийся
под сизыми тучами,
горящий в лучах фонарей и фар,
пропахший еловою хвоей
и мандаринами, -
твоими недавними именинами.
Нас - двое.
Апрель.
Всё заросло,
но задним седьмым числом
я возвращаюсь, как ты велел.
Пускай сбивается ритм
и мне будет больно,
но только
не умри!
Август
отдаёт флоксами.
А ты не в фокусе.
На росинки радость
разменял предосенний мир.
Не помнить могу ли?
На месте костров - угли
букв моего vers libre.