Кружится голова от крепкого вина,
Но я сижу, читаю книгу.
И это вовсе не моя вина,
Что в книге вижу фигу...
Порой, очнувшись ото сна,
Что Морфей насылал,
Смотрела я во тьму окна,
Лишь пламенем камин пылал.
И, ненавидя белый свет,
Тушила я огонь напрасно,
Виднелся за окном рассвет,
И это было так ужасно!
Ведь новый день потери нёс,
Несчастья и убытки...
И дождик плакал, словно пёс,
Не знающий улыбки.