Когда тебе за восемнадцать,
ты шедр, хотя в кармане - нолик,
умом не надо напрягаться:
пусть не Сократ, но, в чём-то, кролик.
Потом настукало за тридцать.
Стал привередлив и разборчив:
то не устраивают лица,
то похоть вдруг эстета корчит.
Но, вот шагнул за пять десятков -
и спесь сошла, и память душит -
"могу" сливаешь из остатков
когда-то недопитых пуншей.
И тут буравит мысль некстати,
что всё познал (а “знанье – сила!”)
осознаёшь: НЕДОИСТРАТИЛ…
А жадность фраера сгубила.