Месяц номер восемь,
превратившись в осень,
на верхушках сосен
до поры заснул,
а сентябрь чистый,
краски взяв и кисти,
все монеты листьев
в небо окунул…
Тихим светом полон,
парк – художник сонный –
метит светом волны
старого пруда.
Хоть далёко лето,
не жалей об этом,
помня тех, кто в Лету
раз – и навсегда…
15.09-06.10.05