На одном из склонов Вавилона,
Там, где дуют ветры из Египта,
Мы встречались тайно. Время оно
Шелестело в кронах эвкалипта.
Встреч тех было восемь или девять.
Или пять, а может даже тридцать.
С прахом всё смешалось в самом деле,
Или с пухом - руки, ноги, рыльца,
Мысли, взгляды, вздохи и улыбки,
Запах кофе, сыр, вино сухое,
Звук гитары, медных труб и скрипки -
Ничего, представьте, не уходит.
Снова я на склонах Вавилона
Ставлю щёки ветрам из Египта.
Дней, помятых некогда, полова -
Прошлогодней осени постскриптум.