Брось раскачивать хмурые дни торопливо и горько,
ведь в колоде остались одни воровские шестёрки,
а навстречу горстями летит сокровенная зелень,
припадая ко впалой груди, остывающей теме.
Подскажи-ка мне, чем заменю эту волглую осень,
если снова шальную весну где-то по свету носит,
если на руки просится лето твоё без стесненья,
а зима вяжет тёплое мне, запасает варенье?
Это времени пресс нажимает больные мозоли,
заряжает обрез - на волчару последнего, что ли?
Вот он, вот - от погони уйдёт - поспешай, доезжачий,
иль в собачьей крови захлебнёшься от схватки горячей.
Актеон или волк - а конец предрешён и начертан,
раз не он, а другой вознесён, одарён и бессмертен.
Без оглядки вперёд - всё равно, где-то там, за тоннелем,
всепрощение ждёт на дороге, усыпанной хмелем.