Но что мне делать: мой бумажный пароход
Который трубами пускает в небо вату
В чужой стране. И пустота который год
В свинцовом сердце оловянного солдата
Ты видишь, лето усыхает на глазах
Уж осень дворничья сметает листья в кучу
И проливает на дорогу небеса
В которых цинком не отравленные тучи
А ты, бумажная танцовщица моя
Увидишь чистую, причесанную Прагу
(Регата: яхты, гуттаперчевые флаги!)
И позабудешь наши мрачные края,
Мой пароход, и даже птицу-журавля
С которым, кажется, сама одной бумаги