Бушуют винные бокалы
В вечернем озере тоски.
Я ей сказал.. Она сказала..
Схватившись кисло за виски.
Демонстративно хмуря брови.
Не понимая ни рожна,
Что обойдусь без вашей крови
И дружба ваша не нужна,
И этот хлеб , и это небо,
И птах, что баловень судьбы.
Весёлым был, счастливым не был,
А ведь хотелось ... вроде бы.
.
.
.
Похмелье, утро. Как не ново!
На все вопросы дан ответ.
И не напишет больше слово
На кухне спившийся поэт.