А руки её - не белые, и пальцы её - не тонкие,
И даже, сказать по совести, не помню её глаза,
А ведь сижу за полночь и корябаю эти строки я,
И холодно, и бессмысленно, и дальше так жить нельзя,
И может, ещё исправлю всё, из бездны из этой выйду, а?
И белого ветра в парус и футов семь кораблю,
Но всё равно сомневаюсь всё - люблю? или просто выдумал?
И если такой вопрос задал, то значит, что не люблю.
А значит - стихи напрасные. Всё дёшево и неискренне.
Но, господи, за глаза эти что ж стыдно мне так тогда?
И что же из неба чёрного с холодною укоризною
Не мной, не для ней зажженная, глядит на меня звезда?