То, что сделано руками,
Воспарив над облаками,
Рухнет, как заржавленный кусок;
Корабли проглотит море,
Растворит, источит вскоре,
Превратит в обманчивый песок…
Совершеннейшей машине
Суждено исчезнуть ныне, –
Грань до неприличия узка.
А надеяться нелепо,
Всех нас ждёт прохлада склепа –
Не восстать вовеки из песка!
Никогда железным птицам
Не удастся возродиться,
Как бы ни был их полёт высок.
Всё, что есть, отнюдь не вечно,
Преходяще, быстротечно,
И, в конце концов, уйдёт в песок.
А слабеющим столицам
Остаётся лишь молиться,
Чтобы приуменьшилась тоска;
Мы же люди, а не боги,
И один конец в итоге –
Нежные объятия песка…