Теперь от тебя осталось совсем немного -
любительский снимок застрял уголками в листе.
Мы стоим на прибрежном песке. Для эпилога
хватит моря и солнца, но вместе с тем
финал счастливый до одури однообразен -
свадьба, разлука, встреча, наконец смерть,
а фото, как бег атлета на древней вазе,
когда-то жизнь, теперь мятый металл. Медь
почернела, а он все бежит по кругу,
безостановочно, звонкий фантом в бороде,
как зверь на добычу или свою подругу,
неуловимую, а значит она везде,
где запах и цвет, в пыльном луче рассвета,
в абрисе моря или, наоборот, дома,
в памяти, то есть во власти секрета,
на открытом листе задрипанного альбома.