Торопится солнце к стрельцу
И снег на рябине к лицу
И холод в предутренней дреме
Гуляет в запущенном доме.
И время сжимается мыслью,
В остатке сухом только числа,
Бесчувствье застыло на коже
И кажется мир этот ложью.
О, кто бы меня взял отсюда,
Какой -нибудь сказочный будда,
Принесший на землю нирвану,
И лечащий каждую рану.
Бесплотность звучит как блаженство,
Свобода от несовершенства,
От смерти, от злобы, от боли,
Всего , что зовут нелюбовью
03.11.05