Всё греется осенним солнцем город.
Опять плюс шесть, растаял первый снег.
Чуть теплый ветер сыплется под ворот,
Касаясь на ходу чуть влажных век.
За край земли уходят горы неба,
Заваливаясь в ржавый водосток.
Своей души кусок, что пахнет хлебом,
В сырой пытаюсь спрятать коробок.
Чтоб слушать, приложив картонку к уху,
Как он шевелится, карабкается там,
С жужжаньем, как подопытная муха,
Ища лазейку к солнечным лучам.
Носить с собой и потерять бояться
Своей души оторванный клочок.
И лишь с тобой, как в детстве обменяться,
Тебе сказав, что это – светлячок.
Махнуться на кривую шестеренку,
C предощущеньем твоих теплых рук.
Её оберегая, как ребенка,
От всех вокруг и от всего вокруг.
Класть под подушку, зажимать в ладонях,
Разглядывать, раздумывать, любить…
И чуть дыша, почти себя не помня,
Так обезуметь вдруг и… позвонить.
И, грубого упрека ожидая,
Услышать вдруг улыбку у виска:
«Я по ночам смотрю, как он сияет.
Он вырос из сырого коробка»…
…Смотреть в окно, прижавшись жизнью к трубке,
На горы неба над чертой земли.
И чувствовать дыханьем твои руки,
Закатом ржавым их тепло залив.
И знать, что всё на свете стало общим.
До кислорода, до молекул снов.
И оказался несравненно большим
Клочок души по имени ЛЮБОВЬ…
4 ноября 2005 г.