твои тонкие пальцы...

Отыграно. Кон4ено. Коне4но навсегда. Закон4илось свинцовым дребезгом, неоновым шелестом брошено под ноги и пущено в лоб, разорвавшись победным фейерверком, снежным комом впитывая капельки пота под взглядом микроскопа. А где же мой седьмой эспрессо на водке? сквозь вымазанные мёдом стёкла льётся свет цвета дёгтя, но если придётся воевать – я застрелюсь в окопе, измазав тебя параллелью до забытья. К 4ему подвешенные на осоке звёзды загораются в прошлом - моментом не в резкости? Запах выбивает пробки, и шампанское становится кровью на белых мундирах. Как жаль, я не умею любить. Вполовину. Всегда дорожу несбывшимся детством, ломаю привы4ки – твои тонкие пальцы. Ты норовишь отшутиться, скрыв губы … эспрессо. Я думаю лишь о том, 4то мне некуда деться. Везде твои тонкие пальцы стремятся сжать мою шею. Мне больно. Мне страшно, но всё-таки жду продолжения. Ты то4ишь ножи и по самую рукоять. Я улыбаюсь, я знаю, 4то мое серебро не на твоих тонких пальцах, 4то нервно скользят по столу, прижимая хвосты мыслям, которые пря4утся в норы, и везде «не сей4ас» и усталые пробки гудят. Присыпляют. Сжимают веки … твои тонкие пальцы царапают небо, мне холодно в мае. Я маюсь. Я подыхаю с тоски. Мне хо4ется сжаться в 4ёрную воскресную то4ку и пережить всю свою жизнь без эспрессо и лёгкого запаха твоих тонких пальцев.