магия утра. впрочем, какая там магия -
снова сдирать отпечатки постельных складок.
каждую ночь в переплёте кирпичных кладок
мой карандаш воюет с чужими бумагами.
слов воробьи толпятся. страничными плахами
густо усеяна площадь, топор наточен,
кат в красной шапке в движениях скуп и точен:
фразы скуднеют с каждыми новыми взмахами.
мысли теряют форму. и голые, нервные
прячут свой стыд, паникуя, слова немые.
я разделяю:
- на выброс,
- невыездные,
- ни для кого,
- чужие,
- пустяк,
- ежедневные.
я выставляю одно на заляпанный подиум.
в мятой короне из грязной консервной банки
так это слово нелепо, смешно и жалко,
словно являет сутью на смысл пародию.
к чёрту слова.