милая...
... этой осенью я
ощущаю себя абсолютно невзрослой и древней сразу. и кожу
рук, уставших от сотен сражений – ничем не отмыть...
ты знаешь, манера любить
зависит от возраста: те, что моложе –
смотрят в глаза, чутко ловят в себя дыхание
неспеша продвигаются дальше
и фиксируют нежными влажными ртами
пределы межбедрья; а те, что старше –
неистовы, чаще без слов и прелюдий – насквозь; и всегда стараются метить,
называя любовью боль и то, что я зову мастерством филигранным.
...а мне бы хотелось
волосы отпустить до плеч и вылечить шрамы
от ядовитых шипов и змеиных укусов;
вылечить, вычистить память
рук. – снова стать – как когда-то – почти невинной и –
быть с тобой... но пусто
внутри, поло, выжжено... – не исправить.
милая... мне знаком
неизбежный финал истории нас,
где ты – не роза, я, увы, - не маленький принц:
не изменишь ролей, не перепишешь сценария.
уходи сейчас
а иначе – ляжешь очередным безымянным цветком
меж страниц
моего гербария...