На меня порой находит
неожиданная грусть,
сам с собою о свободе
дискутировать берусь...
Что свободно в мире этом,
кто свободой дышит в нём?
Уверяю,что поэты
здесь,конечно,ни при чём.
Но стремлюсь заполнить нишу
информацией слегка,
например,поэты пишут,
как свободны облака.
Словно шторм рыбачьи сети
перекраиваю стих,
это просто вольный ветер
закрутил спиралью их.
Но по логике несложной
вывод просится вполне,
что зависит ветер тоже
от влияния извне...
Дождь в своём свободен рвеньи,
бьются капли о карниз,
но свободное паденье
совершают только вниз.
Как в полёте вольны птицы,
зависть жуткая берёт,
только вечно не продлится
беспосадочный полёт.
Рыб,холодных по натуре,
не подводит язычок,
но по собственной по дури
попадают на крючок.
Жить зверью в лесу не худо,
если верить братьям Гримм,
только бегать друг от друга
постоянно надо им.
Человек-венец природы,
усадив себя на трон,
в рамках призрачной свободы
несвободный самый он.
Как бурлак тяну бечеву
от пустышки до плиты,
поменяв свободу слова
на свободу маеты.
Кто идёт по белу свету
босиком с пустой сумой,
понимает,что планета
стала общею тюрьмой.