Не горе от ума, а ум от горя,
И в муках истина рождается, не в споре,
Своя душа потемки, не чужая…
Опять себя покорно утешаю,
Твержу: «журавль в небе ведь не хуже».
А он все кружит надо мною, кружит,
Вот-вот последний взмах крыла и… Боже!
Святая ложь вдруг станет просто ложью…
Спасаемся, не зная наперед,
Что не излечит время, а убьет,
И с грустью обращаемся, как прежде,
К последней воскресающей надежде.