Вчера я умер, господа!
Принял на грудь не меньше литра
И лоб болит как никогда,
Во рту кислятины палитра.
Но я воскрес, живу пока,
Еще не знаю кто я, где я.
Вдруг к рюмке тянется рука...
Какая странная идея!
Зачем вчера я умирал?
Зачем я снова в этом мире?
Кто жизнь хорошую украл
И снова дал мне «жизнь в сортире»?
На полках пыли толстый слой,
Ковер в блевотине и грязи,
И стол, ломившийся едой,
Вчера испортил мои связи…
Живем мы, чтобы умереть,
Но кактус высох – не воскреснет,
Я ж вновь родился посмотреть,
Что есть еще на этом свете.
И даже если я умру
И в глубину положат тело,
Воскреснуть! И ожить добру –
Мне, в жизни тех, кто жизнь не сделал.
Итак, прощаю, господа,
Обиды, боли и печали,
Чтоб в меру пили вы всегда
И свет с улыбкою встречали!