* * *
Трещит костер беседой грея,
Шумит взволновано листва.
Бежит волной безбрежность мира,
Теряясь с ветром в волосах
И вверх уставшая искра –
Неопалимая купина.
А там, внизу, возня людская
И каждый клетку городит.
Возня недобрая больная,
Сквозь линзы взгляд на вас глядит.
О чем он думает? Грустит?!
Нам одноклеточным прощая.
Чума оградная все выше,
Покрылась струпьями земля,
Бациллы в шелковой личине,
Растут надменностью дыша.
Осколок дня костром рожденный,
Летел и в думу погруженный,
Ушел, остывший, в небеса.
05.04.04 (Сочи)