Ушла недавняя парадность,
Лощины голы и грубы,
И, как нечаянная радость,
Уже случайные, грибы.
К полям пустым и нелюдимым
Сезон становится суров
И свод небес питает дымом
Неоперившихся костров.
И в лёгкость рядится утрата,
Помин на каждом на шагу.
И прожил это многократно,-
А вот привыкнуть не могу.