Твоя нежная кожа … на ней играет утренний солне4ный зай4ик, он путается в твоих ресницах, сонным жестом ты хо4ешь укрыться от него, тебе 4то-то сниться, тебе всегда 4то-то сниться. Ты улыбаешься во сне, а тем временем солне4ный зай4ик продолжает изу4ать твоё лицо, передвигается к губам, ты приоткрываешь рот и глотаешь его. Открываешь глаза, совсем немного. Ресницы пушатся и подрагивают, бормо4ешь 4то-то мягкое, бессмысленное. Тебе хо4ется спать. Или не спать, просто дремать, ме4тать, досматривать сны, 4тобы за утренним кофе думать хорошим ли будет день, и тот маленький маль4ик в мутной воде из утреннего сна, не будет ли плохим знаком. Не будет, родная, спи …
Утро делает тебя совершенно другой: мягкой, бессовестно любимой, громогласно моей. Сонные руки обнимают подушки, ты глубоко дышишь, мне хо4ется быть подушкой … твоим любимым медведем … утренней 4ашкой кофе … хо4ется быть тебе необходимой …
Сон медленно покидает утро. Я всё сижу не двигаясь, наблюдая за твоими изменениями. Мне хо4ется смотреть на тебя всегда. Ловит твои взгляды, прищур глаз, вздёрнутые уголки губ … твои губы. Обветренные осенью, мягкие весной. Я люблю твои губы, когда ты улыбаешься, когда грустишь, когда злишься, когда бы то ни было.
Оценив ситуацию, протягиваешь мне руку. Я сжимаю её и мне хо4ется … влюбиться в тебя заново. Свежо, безграни4но. Слегка ломишь бровь немым вопросом, а я застопорилась на твоих глазах, ласковых, миндальных, огромно любимых глазах. Снова вопрос, ты мигнула, закрыв ресницами взгляд. Сажусь ближе и 4увствую тепло твоего тела, жар, пропитывающий меня сквозь позвоно4ник. Провожу ладонью по шее, изгиб мягок, целую в ямо4ку, где живёт твоя душа, запах тебя кружит голову, словно молодое вино. Ты смеёшься. Ты боишься щекотки. Плед сполз, оголив твои ноги, смешно выглядывающие из-под него. Ёжишься и снова укрываешься. Я словно в ступоре то тебя и от этого утра … ты снова улыбаешься. Уже мне. И это стоит всех наград и с4астий. Ты улыбаешься мне … Притягиваешь к себе, запускаешь руку в мои волосы и рассказываешь сказку. А я … я превращаюсь в кота, мурлы4у и греюсь подле тебя, ты4усь в тебя носом. Ты всё рассказываешь мне сказку придуманную на ходу … про какую-то маленькую дево4ку Машу и про её маленькую и о4ень мудрёную жизнь. Я вдыхаю каждое твоё слово и … мне так легко. Мне так спокойно вместе с тобой дышать, 4увствуя как бьётся твоё сердце, как утро наполняет тебя …
Хо4ется кофе с молоком. В воскресенье утром всегда хо4ется кофе с молоком, па4ку сигарет, продлевающих утро до … понедельника. Не вылазить из кровати. Говорить глупости. Составлять созвездия твоих родинок. Любить тебя. Вдыхать тебя. Целовать твои не по-осеннему мягкие губы. Хо4ется просто лежать возле тебя, скрутившись кала4иком и слушать … слушать … слушать … и, кажется, 4то, если бы не … впро4ем, 4то может быть важнее 4ем ты? Твои нежные руки, твои волосы, пахнущие сигаретами и цветами. Твои ласковые улыбки …
И когда ты поднимаешься, грусть окутывает меня. Пугающее 4увство вкрадывается в мои мысли. Мне становится от4аянно страшно. За тебя. За твои глаза. За твои губы. За твоё сердце, 4то бьётся 4асто-4асто.
Окликаешь меня, выдёргивая из кошмара, пахнущая 4ем-то парфюмерно-морским, с невытертой пеной, в огромном халате ты выглядишь маленькой дево4кой. Той самой Машенькой с мудрёной жизнью. Ты снова улыбаешься. А я люблю тебя. Люблю тебя во всём. Люблю тебя во всех. Я всё люблю в тебе. И как жаль, 4то невозможно говорить об этом ежеминутно … Твои руки обнимают меня за шею. Я тяну губы в улыбке. Мне хо4ется целовать тебя. Ты 4то-то говоришь. Ты 4то-то говоришь мне и злишься моему отсутствующему взгляду. Взгляду на тебя. В тебя. Сквозь. Вверх. Мимо. И в цель. Прости, любимая. Я касаюсь твоих губ, словно в первый… словно в последний раз. Внутри всё ухает. Вниз. Сердце хо4ет вырваться. Твои губы … нежные, податливые. Твои поцелуи – таблетка от боли, в твоих поцелуях забываешь обо всём. Всё становится мелким и ненужным. Я люблю тебя...
Ты просишь погадать тебе … малыш, не нужно, я слишком знаю все завтра. Мне слишком боязно. Ведь это утро … ведь это последнее утро, так по-детски с4астливое утро, завораживает и присыпляет. Ты дуешь губы, я обнимаю тебя кркп4е. Я прижимаюсь к тебе. Я люблю тебя. Твоё тепло сковывает мне пальцы, я 4увствую тревогу бегущую по позвонкам, по телефонным линиям, по отсутствующему завтра. И навсегда теряется та нить, которая была первой, которая зовётся любовью. Она звонко рвётся в моих пальцах. Я слышу её. Я слишком слышу её жуткое эхо. И я не подаю вида.
Ты снова лежишь рядом. Я не вижу твоего лица. О 4ем мол4ат твои губы? О 4ём мол4ат глаза? Твои пле4и дрожат и я не могу тебя успокоить. Страх заливает пространство жёлто-серым и невидимые 4елове4ки трудятся над кирпи4ной стеной между нами. Я не могу ровным с4ётом ни4его. Как и ты. Ты дрожишь мелкими иголками. Я неподвижна как монумент великому. Я закрываю глаза. Серый цвет вытесняет жёлтый и сгущается. Тебя нет. Ни рядом. Нигде. Холодно и пусто. В моих руках 4ашка кофе покрытая инеем. Вместо дыхания – выхрип тобой с примесью крови. Вра4и говорят, не к добру … Иссушаюсь подру4ными средствами. Скорые всегда приезжают не вовремя. Впр4ем, теперь я знаю, 4то 4увствует абортированная масса, продолжающая любит свою мать.