Ночь.
Родина.
Ноябрь.
Девяносто
Сегодня мне исполнилось за ланчем.
И мойры обо мне уже судачат…
Мой мир не мал. Он просто мало значил
Для пилигрима, в ком от сердца остов
Болит. Но не признается. Железный.
И у любви есть срок полураспада.
Дышать бы на тебя, а не на ладан.
Теперь я знаю, что зовётся адом.
Не страшно. Холодно и скучно. Бездна…
А в зеркале чужая оболочка,
Улыбками изношенная кожа.
Не надо влаги. Плакать будем позже.
Cмотря оттуда, ваши сны корёжа…
Плесните, ангелы.
Тут тоже скучно.
Очень.
