Эта осень уходит в небо..
Нервный срыв – и ни слова бумаге.
Этот город, в котором ты не был –
Лишь преграда от ветра из камня…
С нами наши мечты постарели,
Наши промахи стали серьезней.
Я все также боюсь апреля,
А стихи превратила в прозу.
Я стою ровно посередине,
Позади меня - лишь дожди.
А когда-то все было впервые,
Птицы белые – корабли.
Сентябрит. Лихорадит душу.
На вопросы ответов нет.
Даже если слЫшать – не слушать,
Одиночеством меряю век.
И сама себе отвечаю,
И жалею сама себя.
Середина моей печали,
Вся она – целиком моя...