На пороге зимы: бессонница,
Водка, боль и усталый вдох.
В снегопад небеса откроются
На пороге Земных эпох.
Сценарист небесный бездарно,
Сразу набело пишет жизнь…
И вот уже чья-то старость –
Не нашедшая в себе смысл.
Нелюбимые дети скитаются
По дорогам больших городов.
Сценарист от похмелья мается:
Вдохновенье его ушло.
Отсчитывают столетия
Часы над рабочим столом,
Хотел бы создать он гения,
Но пишет все о простом.
О том, что кто-то работает,
Кому-то рожать детей,
С житейскими их заботами
Истории – подлинней.
И образы словно сливаются
В одно земное лицо
Героями не рождаются
Зимой, на пороге эпох…