Раньше всё
как-то
на бумагу
выплёскивалось...
теперь в никуда
ложится,
слова погрузились
в спячку,
но
ничерта не снится.
Бывало ночью
на кухне
одну за другой
сигарету
я переделывал в
строки...
теперь,
даже кухни
нету...
Помню с луной
в рифмы
"резался" -
она мне строку,
я
в ответ ей,
может всё это
лишь грезилось
и небыло даже
ветра,
который, порой,
подсказывал
мне направленье
молчания...
или я сам угадывал
где умирает
незнание...
