Послушай, в воздухе звенит
Струна, натянутая Богом.
А за сверкающим пологом
Уже ни страха, ни обид…
А до того – такая муть,
Такие годы расстояний,
И неизбежных расставаний,
И редких встреч когда-нибудь.
Во всем есть промысел Того,
Кто нам дарует озаренье.
И запоздалое прозренье
Сродни прощению врагов.
Пиши, поэт! Дыши, поэт!
Ничем не связан в этом мире…
И выше, чем служенье Лире,
Пути в подлунном мире нет!