Это, знаешь ли, самое страшное -
проходя, наблюдать, как с кленов
срываются в блонд покрашенные,
да бывшие зелеными.
Ненасытный любовник осени,
мне в затылок ноябрь скалится.
День шестнадцатый. Перекошены
миниюбки почетных красавиц.
Он посыпал траву инеем.
В это утро он мне запомнится.
Мне апрель послужил именем.
Я ушедшей весны любовница.
Я в июне сгорю затемно,
в декабре распадусь осколками,
но дождусь ее. Обязательно.
Для того и нужны любовники.
Обжигаясь глинтвейном, сонная,
до весны притворюсь мертвою
я, излишне потусторонняя
этой осенью беспардонною.